Moreno avait fait la seule chose que personne ne lui avait demandé de faire : lire le planning.

Il était donc le seul Vitale à savoir que la voiture avait seize minutes de retard, et il l’avait déjà dit à la cuisine, à la gouvernante, à l’homme à la grille et aux deux jumeaux avant de manquer de gens à prévenir. Quand les grilles se sont ouvertes, il était déjà dehors sur le gravier, arborant son sourire — le chaleureux, celui qu’il n’avait encore jamais éteint exprès.

Il compta les roues de la valise et décida que ce n’était pas la bonne valise pour une femme qui rentrait chez elle.

« Valises, »

dit-il au garde, en italien, deux fois, parce que la première fois n’avait pas été assez forte à son goût.

Puis, puisque son père jouait au père sur les marches, Moreno le dépassa, comme il faisait toujours, et se faufila entre trois de ses frères pour arriver le premier en bas des marches.

« Tu as l’air fatiguée, »

dit-il en anglais, trop tôt et trop vite.

« Ta chambre est celle avec le balcon. J’y ai mis de l’eau. La bonne eau. Pas celle qui a le goût des tuyaux. »

Derrière lui, Claudio prononça son nom une fois, sur un ton d’avertissement. Moreno ignora cela et tendit les deux mains vers ta valise.