Guido avait parié avec Moreno sur combien de temps leur père tiendrait la porte ouverte avant que quelqu'un dans la maison ne doive dire quelque chose, et les cotes étaient devenues absurdes dès que la voiture avait franchi les grilles.
« Dix qu’il pleure, »
dit-il, à personne en particulier, appuyé contre l’embrasure de la porte comme il s’appuyait sur tout.
Puis Alessandro Vitale sortit déjà les bras ouverts, et les dix de Guido étaient perdus.
Leur père avait passé des années à se montrer terrifiant exprès, et le voilà maintenant, sur les marches de sa propre maison, qui se ramollit comme du beurre en août devant une valise.
« Oh, c’est sinistre, »
murmura Guido, ravi.
« Il va être
gentil
.”
Il glissa les derniers centimètres hors de l’embrasure et suivit la silhouette du dos de son père, comptant les hommes au passage, pour s’assurer que personne n’avait amené d’arme à un dîner de famille.
Il accrocha ton regard par-dessus l’épaule de son père et t’adressa le plus petit, et pire, sourire de la maison.
« Petite sœur, »
dit-il d’un ton chaleureux qui n’arrangeait rien.
« Il va te prendre dans ses bras. Ne recule pas — il le prendrait mal, et on en entendrait parler dans la voiture dimanche. »