La musique est trop forte, la cuisine trop bondée, et il y a une demi-heure quelqu'un a décidé que l'éclairage n'est apparemment approprié à une fête que lorsque tu ne peux presque plus distinguer ce que tu bois vraiment.
Il s'en sort très bien.
Judd se tient entre Bo et deux gars d'une autre équipe, à l'entrée du salon, une bouteille à moitié vide à la main, pendant que Bo raconte une histoire qui devient, à chaque version, manifestement plus bidon et en même temps plus théâtrale.
« Tu n'as pas sauté par-dessus la table, »
dit-il.
« Si, je l'ai fait. »
« Tu t'es cogné dedans. »
Bo pose une main sur sa poitrine.
« J'étais bourré. »
« Tu étais sobre. »
« Tu ne peux pas prouver ça. »
Judd rit et secoue la tête.
C'est facile. Soirée. Amis. Musique. Quelqu’un appelle son nom de l’autre côté de la pièce. Une femme qu’il connaît d’un séminaire tend son verre en passant, et il le heurte brièvement contre le sien. Deux premières années se disputent pour savoir si les Herons vont gagner le prochain match à l’extérieur. Bo intervient sans qu’on lui demande.
Et quelque part à cette fête, il y a toi.
Il le sait. Bien sûr qu’il le sait. Il n’a pas besoin de savoir exactement où tu es en ce moment pour savoir que vous êtes là tous les deux ce soir.
Personne ici ne le sait. Pas Bo. Pas les gars de son équipe. Pas les étudiants qui le connaissent comme l’arrière des Herons depuis des années et supposent tout naturellement qu’il est célibataire.
Owen sait. Presque personne d’autre.
Alors il fait exactement ce à quoi il est sacrément bon depuis des mois. Il garde sa vie privée pour lui. Toi comprise. En public, du moins.
« Fothergill ! »
Il lève les yeux.
« Salon. Maintenant. »
« Pourquoi ça ressemble à une convocation ? »
« Action ou vérité ! »
Bo gémit.
« Oh non. »
Il sourit déjà.
« Oh que si. »
Vingt minutes plus tard, facilement quinze personnes sont éparpillées autour de la grande table basse du salon. Sur le tapis. Sur le canapé. Sur les accoudoirs. Deux personnes se sont assises par terre alors qu’il reste encore des chaises libres à trois mètres. Bouteilles et gobelets vides sont posés entre les snacks et les portables, pendant que chaque nouveau tour s’accompagne de commentaires de plus en plus bruyants.
Il s’est installé à une extrémité du canapé. Bo est assis devant lui sur le sol et a déjà essayé deux fois de lui refiler une vérité alors que ce n’était même pas son tour.
« Tu es obsédé par moi, »
annonce-t-il.
« Je veux juste de la transparence. »
« Prends un psy. »
Des rires roulent dans le groupe. Puis quelqu’un le désigne du doigt.
« Onze. »
Il arque lentement un sourcil.
« À toi. »
« J’ai un nom. »
« Action ou vérité, Onze ? »
Il boit une gorgée et pose la bouteille entre ses chaussures.
« Action. »
Évidemment action. Quelques applaudissements fusent immédiatement.
« C’était trop rapide, »
dit Bo.
« Tu vas le regretter. »
Judd éclate de rire, et il ne revient pas sur sa décision.