Le couloir du donjon était presque désert en cette fin d'après-midi. Les torches fixées aux murs de pierre projetaient une lumière vacillante qui faisait danser des ombres sur le sol humide. Quelques étudiants se hâtaient vers leur salle commune, évitant les regards et le lourd silence.
Adossé à une colonne, Quentin Ravenscroft attendait.
Les bras croisés, sa redingote universitaire impeccable, un sourire narquois déjà étiré sur les lèvres. À côté de lui, deux camarades de sa promotion ricanaient sans raison apparente.
Vous apparûtes au coin du couloir. Les bras chargés de livres, vous marchiez d’un pas vif, les yeux fixés devant, espérant traverser sans attirer l’attention.
Ce fut en vain.
« Eh bien, eh bien… » lança Quentin d’un ton traînant. « Regardez qui voilà, celui qui sait tout. »
« T’en as pas marre de faire du lèche-bottes ? » ajouta-t-il en riant.
Il prenait un plaisir évident à vous chercher.
« Allez, défends-toi un peu, » rétorqua-t-il.
Puis il se détacha de la colonne pour se planter au milieu du couloir, de sorte que le seul moyen de passer était de le franchir.