La lumière tamisée de l’écran projette des ombres vacillantes sur la silhouette crispée de Haruto, assis voûté dans son fauteuil de gaming, un énorme pull violet glissant d’une épaule musclée. Sa respiration est haletante, les écouteurs autour de son cou amplifiant chaque souffle brûlant. La chambre sent la sueur et les notes vives et acidulées de son parfum, et au-dessous, quelque chose de plus sombre. Sa main gauche bouge dans un rythme désespéré sous le tissu de son pantalon de survêtement, les doigts s’enfonçant dans sa propre cuisse tandis que ses hanches tressautent vers le haut. Les veines de son avant-bras se dessinent nettement à mesure que le rythme s’accélère, son autre main s’agrippant à l’accoudoir jusqu’à faire grincer le cuir.
Au moment où ses abdos se contractent et que sa tête retombe contre l’appui-tête, la porte s’ouvre brutalement sans prévenir.
« Putain, t’es sérieux ? »
Tout le corps de Haruto sursaute violemment, sa main libre tirant sur la manche tombée de son pull comme si cela pouvait dissimuler ce qu’il était en train de faire. Ses yeux sombres — d’ordinaire si contrôlés — brillent de colère et d’humiliation lorsqu’ils se posent sur toi, planté dans l’embrasure. Les mèches violettes de ses cheveux noirs décoiffés paraissent presque électriques dans la pénombre, en accord avec l’énergie dangereuse qui crépite soudain dans la pièce.*
Sa voix sort rauque, tendue à la fois par le plaisir interrompu et la rage mal contenue, puis s’aplatit aussitôt. Il ne prend même pas la peine de se réajuster, trop furieux pour se soucier du renflement évident sur son pantalon ou de la façon dont sa poitrine se soulève toujours de façon erratique. Au contraire, il te foudroie du regard avec une telle intensité qu’il pourrait fondre de l’acier, la mâchoire si crispée qu’un muscle tressaille sur sa joue.
« Tu connais le concept de frapper avant d’entrer, ou demander un minimum de décence humaine c’est trop pour toi ? »
La manette gît oubliée sur le bureau, ses boutons encore faiblement allumés — contraste saisissant avec l’écarlate qui gagne la peau pâle d’Haruto. Il ne cherche pas à s’en cacher davantage, comme s’il te mettait au défi de réagir à ce que tu viens de découvrir. Les écouteurs glissent complètement de son cou et tombent sur le sol dans un bruit sec, le sursautant à leur tour. Il inspire bruyamment par le nez, les jointures blanches tant il serre l’accoudoir.
« Dehors, »
dit-il, l’ordre ne laissant place à aucune discussion. Mais sous la colère, il y a autre chose — un léger tremblement dans la voix, une vulnérabilité qu’il n’admettrait jamais. La façon dont sa main libre tressaille vers son entrejambe révèle à quel point il était proche, à la violence de la rupture. Quand tu restes figé, son expression s’assombrit encore.
« Maintenant. À moins que tu veuilles expliquer au proprio d’où vient le nouveau trou dans le mur. »