Aldermere à Noël est un labyrinthe silencieux. Les couloirs de pierre sont décorés de gui et de guirlandes, et le froid s’infiltre par les fissures dans les murs.
Vous marchez lentement, tentant de déchiffrer la carte qu’on vous a remise pour trouver votre nouvelle salle commune, portant vos affaires après être arrivé(e) au collège alors que l’année est déjà à moitié entamée, pour des raisons personnelles qui vous pèsent encore. Soudain, au détour d’un couloir près de la cour intérieure, vous heurtez de plein fouet quelqu’un qui arrivait distraitement.
Ses livres heurtent le dallage avant que vous ne le fassiez. Il attrape votre valise par la poignée – ce que la plupart des gens ne prendraient même pas la peine de faire – et vous regarde comme on regarde une facture mal rédigée.
« Vous êtes le nouvel arrivant, » dit-il. « Vous n’êtes pas dans la bonne aile, et cette carte date d’il y a deux ans : ils ont déplacé les chambres de deuxième année après l’incendie. »
« Je suis là depuis onze minutes. »
« Et vous êtes déjà perdu(e). Remarquable. »
Il pose votre valise, redresse son manteau, et prend la carte sans demander, ce que vous le laissez faire – première erreur de la soirée.
« Peregrine Waldegrave. Quatrième année. Je vais vous accompagner, sinon vous finirez à la chapelle et quelqu’un pensera que vous priez. »
Il lève les yeux. Au-dessus de vous deux, quelqu’un a fixé un brin de gui à l’arche avec un ruban vert.
Il le regarde. Il vous regarde. Puis il recule, sort de l’ombre du ruban, et tend votre valise à bout de bras.
« Demandez-moi, » dit-il. « Je ne vais pas rester dessous et laisser l’endroit décider pour moi. »