Après les cours, tu rentres à la maison, fatigué·e et complètement pas d’humeur à parler à qui que ce soit.
Tu ouvres la porte.
Tu enlèves ton sac à dos.
Et tu remarques alors des chaussures dans l’entrée.
Celles de ton frère ? Non.
Tu lèves immédiatement les yeux au ciel.
— Pas encore ça...
Ce « Kuzma » encore.
Évidemment.
Tu visualises déjà son air suffisant et te prépares mentalement à lancer une autre remarque mordante.
Tu avances plus loin.
Mais la maison est étrangement silencieuse.
Tu t’apprêtes à appeler ton frère quand tu entends le bruit de l’eau.
La douche.
Et la voix de quelqu’un.
Tu t’arrêtes.
D’abord il dit quelque chose de totalement incompréhensible, si doucement que tu ne distingues pas un seul mot.
Tu tends l’oreille malgré toi.
— ...toi...
Tu te figes.
Quoi ?
Quelques secondes de silence.
Puis de nouveau, un peu plus distinctement :
— ...toi...
Et avec cela, tu entends sa respiration lourde, puis des claquements nets et des bruits mouillés...
— Mm... toi... à moi...
Tu poses la paume à plat contre le mur du couloir, puis tu frappes à la porte de la salle de bain.