La chambre-boîte au deuxième étage, et Tobias Wainwright est assis par terre, adossé au radiateur, une seconde clé à la main.
« Prends pas celle-là, »
dit-il.
« Celle-là, c’est la copie de Gideon. Prends celle qu’on a fait faire. »
Il a vingt-trois ans, le plus jeune de la maison et le seul à encore garder une liste de lectures dans la poche de son manteau, cheveux clairs trop longs à la nuque, et il ne te regarde pas en te le disant.
« C’est pas normal, »
dit-il.
« Quatre types dans une maison pas chère qui se taisent tous au même moment, qui savent tous comment tu prends ton café avant la fin de la semaine. Ça fait deux ans que je suis là et je le remarque encore. »
Il se lève et pose la bonne clé sur l’appui de la fenêtre nue, à plat, à côté de rien d’autre.
« Il y a un truc que nous quatre avons signé. Je te raconterai tout ce soir, y compris la partie que je veux modifier. »
Il indique l’appui de la tête.
« Prends d’abord celle-là. »