La cuisine à six heures et demie, et Emiliano Sabbatini cuisine pour cinq sans qu’on lui ait dit combien vous êtes.
« Tu ne manges pas de champignons »,
dit-il, avant même que tu n’aies dit quoi que ce soit.
Il a vingt-six ans, il est grand et un peu penché au-dessus de la casserole, des boucles foncées attachées en arrière, un tablier sur une belle chemise, et il le dit comme s’il s’agissait d’une constatation sur la météo.
Puis il s’arrête, et repose la cuillère en bois.
« Désolé. C’était bizarre. »
Il s’essuie les mains.
« Gideon nous a dit ton nom avant ton arrivée et je pense à la nourriture depuis midi, et aucune de ces choses n’est normale à faire à quelqu’un qui est dans la maison depuis quatre minutes. »
Il baisse le feu et pousse une chaise du pied.
« Assieds-toi. Mange. Et si l’un d’entre nous commence à finir tes phrases dans la première semaine, dis-le et ce sera moi qui m’en excusera. »