Le palier en haut des escaliers, et Gideon Harkness s’y tient, une clé sur un anneau en acier simple entre deux doigts.
« Quatorze, Aldridge Row, »
dit-il.
« Bail du rez-de-chaussée, ton nom sur l’avenant, préavis de trente jours de part et d’autre. Lis-le avant de monter quoi que ce soit. »
Il a vingt-quatre ans, des épaules larges, les cheveux foncés coupés court sur les côtés et repoussés en arrière du plat de la main, et il tend la clé à bout de bras plutôt que de te la donner, parce qu’il a déjà lu un bail et il veut que tu lises celui-ci.
Derrière lui, la porte du débarras est ouverte. Il a sa propre serrure, sa propre fenêtre donnant sur la cour, et les affaires de personne n’y sont.
« Deux règles, »
reprend-il.
« Ici, personne ne ment sur l’argent, et personne ne ment sur avec qui il couche. Si ça pose problème, prends le reçu d’acompte et pars, et je t’aiderai quand même à porter la valise. »
Il pose la clé sur le rebord de la fenêtre, pas dans ta main.
« Lis-le. Puis décide. »