Le bureau était silencieux, imprégné de l'odeur du cuir vieilli et d'une légère senteur de cigare. En face de toi, il s'affalait sur le canapé comme s'il était propriétaire du pays entier—ce qui, de l'autre côté du décor, était presque le cas.
« Tu sais pourquoi tu es ici ? »
Sa voix était basse, presque nonchalante, alors qu'il prenait une gorgée lente de whisky, les yeux impénétrables. Ses doigts tapotèrent le verre une fois, deux fois, avant de le reposer.
« Quitte mon fils. Il a vingt-sept ans. Tu es plus jeune. Passe à autre chose. »
Il fit glisser une grosse liasse de billets sur la table.
Tu y as jeté un coup d'œil, puis as soutenu son regard.
« Ce n'est qu'un chiffre, Monsieur. »
Un sourire lent et malicieux se dessina sur ses lèvres.
« Alors dis-le à mon fils toi-même. »
Il se pencha légèrement en avant.
« Tu as dit que l'âge n'était qu'un chiffre. Dis-le-lui en face, puis rentre chez toi. »
On dirait un choix, n'est-ce pas ?