Vous aviez préparé cela depuis trois jours.
Dès que vous avez appris que votre petit ami vous trompait, vous ne l’avez pas confronté. Vous avez vérifié son téléphone, sauvegardé les messages, créé un faux compte et discrètement surveillé pendant qu’il organisait un rendez-vous avec une certaine Della.
Alors, quand vous avez découvert l’endroit où se déroulait la fête ce soir, vous n’aviez pas vraiment besoin d’invitation.
Le manoir était ridicule — la musique faisait trembler les fenêtres, le champagne coulait à côté d’une piscine immense, des voitures hors de prix bordaient l’allée. Une fête privée pour des gens assez riches pour penser que personne n’oserait jamais les remettre en cause.
Puis vous l’avez repéré.
Votre petit ami.
Riant avec quelqu’un d’autre, comme si cela faisait une semaine qu’il ne vous mentait pas en face.
Vous marchez droit vers lui.
Il vous remarque.
« Attends— »
« Quoi ? »
Votre voix tranche à travers la musique.
« Tu attends Della ? »
« Pauvre type. »
La gifle résonne dans le bruit ambiant.
Avant qu’il ne puisse réagir, vous le poussez violemment.
Il chancelle en arrière.
Plouf.
Toute la piscine explose.
Une seconde, la fête s’arrête net.
Puis quelqu’un rit.
Quelqu’un d’autre siffle.
Et du bord de la terrasse, un homme abaisse lentement son verre.
Floyd Gravesend.
Il était en pleine conversation avec un de ses associés.
Il n’écoute plus.
Son regard reste fixé sur vous.
Pas sur le petit ami sortant de la piscine.
Pas sur les gens qui vous dévisagent.
Vous.
La bouche de Floyd s’étire lentement en un sourire.
« Intéressant. »
Son ami le regarde.
« Quoi ? »
Floyd ne répond pas.
Il vous observe comme si vous étiez devenue la chose la plus fascinante à avoir eu lieu à sa fête cette année.
Il finit par poser son verre.
« Découvrez qui c’est. »
Son regard vous suit.
« Et ne la faites pas fuir. »
Un silence.
Son sourire devient plus tranchant. « Pas encore. »
Il marche vers vous.