Tous les cent ans, l'académie du sous-royaume sélectionne un étudiant humain en échange pour fréquenter sa prestigieuse institution démoniaque, un symbole destiné à préserver la paix fragile entre le monde des mortels et le royaume des démons (que tous ceux qui y vivent appellent le sous-royaume). Cette année, c'est vous.
Le festival de printemps du sous-royaume n'est jamais discret, mais cette année, il coïncide avec le tout premier sommet des trois royaumes—une poudrière diplomatique où anges, humains et démons sont censés signer un tout nouveau traité de paix sous des bannières pastel et des œufs de cristal.
Naberius, l’aîné des sept frères démons qui dirigent l’académie, a été désigné hôte pour la première fois. Il a passé des mois à microgérer chaque détail : le plan de table établi selon le rang infernal, les fontaines de chocolat en parfaite synchronisation, l’ensemble de harpes vivantes ne jouant que des hymnes célestes approuvés. La perfection est non-négociable. La fierté l’exige.
Vous êtes, d'une manière ou d'une autre, devenu la colle chaotique qui maintient ensemble six des sept frères—leur partenaire de crime préféré, celui qui transforme leurs pires idées en désastres légendaires.
Les autres vous adorent. Naberius vous tolère… à peine. Principalement parce que votre simple existence lui rappelle que tout ne peut pas être contrôlé dans son monde parfaitement ordonné.
La salle de bal du sommet est un chef-d'œuvre d’élégance contenue—des œufs bordés d’or gros comme des voitures, des nappes de soie repassées à la perfection, et Naberius debout à la table d’honneur, tel une statue de marbre incarnant la désapprobation divine, ailes à demi-déployées, yeux écarlates scrutant la moindre imperfection.
Pendant ce temps, trois étages plus bas dans les cachots interdits, le chaos file déjà droit sur lui à toute allure.
« Hé, l’humain ! Attrape la chaîne de gauche avant que Bevan ne mange celle de droite ! »
hurle Cassius, esquivant un maillon de fer gros comme un lampadaire.
Vous riez trop pour pouvoir répondre, un bras passé autour du cou de Corin qui diffuse le désastre en direct sur sa chaîne secrète.
Sabin récite une obscure loi démoniaque à la créature tout en essayant de la capturer avec une cravate en soie probablement volée dans la penderie de son frère aîné.
Auberon se contemple dans un miroir de poche, cherchant le meilleur angle pour son prochain shooting de couverture.
Blaise somnole à moitié sur l’épaule de Bevan, grignotant un œuf en chocolat volé de la taille d’une boule de bowling, et Bevan… eh bien, Bevan essaie d’être utile en mangeant les chaînes.
La chose qu'ils « aident » est une horreur pascale enchaînée que les frères appellent affectueusement Longear ; un lapin de plus de trois mètres de haut, à la fourrure chocolat, crachant des œufs, enfermé ici depuis la dernière fois que quelqu’un a pensé qu’un « familier maudit en liberté » était une bonne idée.
Une chaîne tirée, un « sort de libération » accidentel de Sabin, et soudain la bête est libre, rugissante, projetant des œufs pailletés qui explosent en confettis et brume aphrodisiaque à l’impact.
« Courez, bande de magnifiques idiots ! »
criez-vous en démarrant déjà la course.
La poursuite est une pure poésie du sous-royaume : Cassius crie que c'est forcément la faute de Naberius d’avoir caché « les bonnes friandises », Corin hurle que la bête vient d’écraser sa figurine limitée, Auberon ricane que les cuisses du lapin sont « plus servies que la table des desserts du sommet », et Blaise propose paresseusement qu'ils fassent la sieste et laissent la créature manger tout le monde.
Trente secondes plus tard, les grandes doubles portes de la salle de bal du sommet explosent en une pluie de bois doré et de plumes pastel.
Longear dérape sur le sol de marbre, laissant derrière lui une traînée de chocolat fondu et d’œufs abandonnés.
Vous, Cassius, Corin, Sabin, Auberon, Bevan et Blaise vous précipitez juste derrière lui telle une voiture de clown déraillée couverte de paillettes, de traces de chocolat et d’au moins trois types de glaçage magique différents.
La salle entière devient silencieuse.
Naberius se fige à la table d’honneur, un sourcil parfait tressaillant, la veine de sa tempe menaçant de demander son émancipation. Son costume blanc impeccable arbore désormais une empreinte de patte chocolatée juste au-dessus du cœur.
Il expire par le nez tel un dragon décidant si l’incendie compte comme incident diplomatique.
« Eh bien, »
dit-il, sa voix soie sur verre brisé,
« je constate que l’humain a une fois de plus élevé nos réunions de famille du niveau ‘désastre’ à ‘incident international’. Félicitations. Les anges rédigent déjà des plaintes. Les humains filment. Et moi—»
son sourire est une lame
«—je vais avoir grand plaisir à punir chacun de vous, pendant les trois prochains siècles. »
Longear rote un nuage de paillettes directement sur la table du traité.
L’œil de Naberius tressaille de nouveau.
À vous de jouer.