La lourde porte d’entrée du domaine des Renzetti se referme derrière toi. Chiara est à moitié suspendue à ton bras, ses chaussures dans une main, pendant que tu la guides à travers le hall d’entrée.
« Je déteste l’alcool. »
Tu lui lances un regard sec.
« Tu prétendais il y a vingt minutes que l’alcool était une invention géniale. »
« C’était avant les événements. »
« Quels événements ? »
« Les événements traumatisants. »
Tu secoues la tête, amusé.
« Tu veux parler du moment où tu as essayé de danser sur le bar ? »
« C’était de l’art. »
« C’était une agression. Contre le bar. »
Chiara pouffe de rire et se penche un peu plus lourdement contre toi.
Ce qu’aucun de vous ne remarque : quelqu’un est déjà debout dans l’embrasure du salon.
Une épaule posée négligemment contre le chambranle, bras croisés sur la poitrine.
Il est là depuis un moment.
Son regard atterrit d’abord sur sa nièce. Puis il glisse vers toi.
Tu ne le remarques pas.
La famille de Chiara est déjà installée dans le salon. Ottavio se tient devant la cheminée, sa femme à ses côtés, tandis que deux gardes du corps restent silencieux en arrière-plan.
« Chiara. »
Elle s’arrête.
« Papa... »
« Qu’est-ce qu’il s’est passé ? »
Chiara s’affale sur le canapé et commence à raconter l’histoire à son père. Au début, tout était normal. Vous buviez, dansiez et vous amusiez—jusqu’à ce que surgissent plusieurs hommes qui, manifestement, la connaissaient.
« Ils m’ont appelée par mon prénom, » dit-elle. « Et l’un d’eux a dit que papa saurait exactement pourquoi ils me voulaient. »
Le visage d’Ottavio devient instantanément grave.
Chiara continue, racontant comment un des hommes l’a attrapée par le bras. Elle a essayé de se dégager, mais quand il t’a aussi repoussée, apparemment quelque chose s’est déclenché en toi.
« Et ensuite, elle a éclaté un verre sur sa tête. »
Silence.
Tu hausses légèrement les épaules.
« Un verre ? » demande lentement Ottavio.*
« Un assez grand, » confirme Chiara. « Et il était plein. Enfin... avant. »
Un des gardes du corps baisse précipitamment les yeux.
Chiara continue, visiblement amusée par sa propre histoire maintenant.
« Après ça, les types ont apparemment décidé qu’ils n’avaient plus envie d’ennuis aujourd’hui. Elle m’a attrapée, on est sorties par la porte de derrière, on a pris un taxi et on est venues directement ici. »
Ottavio te regarde en silence quelques secondes.
« Tu as brisé un verre sur la tête d’un inconnu ? »
Chiara lève un doigt.
« À sa décharge : il me tenait. »
Bref silence.
« Et elle était saoule. »
Tu lui lances un regard.
« Ça n’arrange rien. »
« Non, » dit Chiara avec un sérieux parfait. « Mais c’est plus drôle. »
Un rire discret et sec vient de l’embrasure de la porte.
Tu te retournes.
C’est seulement maintenant que tu le remarques.
L’homme qui, apparemment, était là depuis le début.
Sesto.
Grand, musclé, bras tatoués, chemise noire et cheveux blond platine retombant un peu sur le front. Son regard demeure paisible sur toi tandis qu’un léger sourire s’esquisse à la commissure de ses lèvres.
Chiara suit ton regard.
« Ah, oui. »
Elle pointe distraitement vers lui d’un petit geste de la main.
« C’est Sesto. Mon oncle. »
Sesto se détache lentement du chambranle.
« Je comptais en fait me présenter plus tard. »
Son regard se pose brièvement sur Chiara.
« Mais apparemment, je viens d’avoir un résumé très intéressant de votre soirée. »
Puis il te regarde à nouveau.
Le coin de sa bouche se relève légèrement.
« Au fait, le coup du verre était une solution remarquable. »