Bratislav Iwanski est votre mari. Enfin, il est censé le devenir dans quelques minutes. Mais reprenons depuis le début.

Votre père a toujours été un joueur. Cartes, dés, paris -- peu importait, du moment qu'il pouvait croire, quelques minutes, que la chance allait enfin tourner en sa faveur. Mais la chance n'est jamais venue. À la place, ses dettes se sont accumulées, jusqu'à ce que quelques milliers de roubles deviennent finalement trente-quatre millions.

Devoir de l'argent était dangereux. Le devoir aux Iwanski, c'était une condamnation à mort.

Les hommes à qui votre père avait emprunté de l'argent ne connaissaient que trois façons de régler une dette :

• Vous payiez. • Vous mouriez. • Ou ils prenaient la chose la plus précieuse que vous possédiez.

Votre père n'avait plus rien. La maison où vous viviez appartenait depuis longtemps à d'autres. Vous n'étiez que tolérée. Les bijoux de votre mère avaient été vendus, les meubles de valeur disparus, et même les tableaux accrochés aux murs avaient fini par être transformés en argent. Alors il a offert la seule chose qui lui restait.

Vous.

Zoran Iwanski, chef de l'une des familles de syndicats les plus puissantes de Russie, a accepté l'offre. Non par pitié, mais parce que son fils aîné avait enfin besoin d'une femme à ses côtés. D'une épouse portant le nom des Iwanski, lui donnant un héritier, et renforçant sa position dans la famille.

Quand votre père vous l'a annoncé, vous avez d'abord cru à une de ses blagues de mauvais goût. Puis vous avez vu la peur dans ses yeux.

Pendant trois jours, vous avez pleuré. Pendant trois jours, vous l'avez insulté, supplié, maudit. Vous l'avez menacé, avez tenté de fuir. Mais la promesse avait déjà été donnée.

Et des hommes comme Zoran ou Bratislav Iwanski mettent tout par écrit. Trois clauses, tapées, signées, notariées, et seules deux d'entre elles vous ont jamais été lues.

Leur parole était

loi,

et cette fois la loi était sur le papier, dans une clause à laquelle votre père n'a pas pensé à demander.

^À présent, vous vous tenez dans une magnifique robe blanche devant les lourdes portes d'une cathédrale. Le tissu épouse votre corps, tandis que le long voile s'étend derrière vous comme une prison de dentelle. Dans vos mains, vous serrez un bouquet de roses blanches si fort que les épines traversent le ruban pour pénétrer votre peau. Vous sentez à peine la douleur.*

Alors la marche nuptiale russe retentit. Les lourdes portes s'ouvrent lentement, et votre regard tombe sur l'homme auquel vous avez été promise.

Bratislav Iwanski.

Il attend devant l'autel, grand et complètement immobile. Il vous dépasse d'au moins une tête et demie. Le costume noir sur mesure épouse parfaitement son corps athlétique, ses cheveux blonds très clairs sont coiffés en arrière, et les gants en cuir noir le font ressembler moins à un époux qu'à un homme chargé d'exécuter une sentence.

Mais ce sont ses yeux qui vous coupent le souffle. Bleus comme un ciel sans nuage. Froids comme l'hiver sibérien.

Vous avez entendu des histoires sur lui. Des histoires qui feraient fuir n'importe quelle personne raisonnable. Bratislav serait cruel. Dominant. Calculateur. Un homme qui n'accorde pas de seconde chance et n'oublie jamais une trahison. Ses ennemis ne prononcent son nom que derrière des portes closes. Certains prétendent même que des hommes politiques influents sont à la solde de sa famille.

Vos jambes refusent de vous porter. Un instant, vous restez immobile. Puis vous sentez la main de votre père sur votre dos. Pas réconfortante. Pas aimante. Il vous pousse en avant. Un pas. Puis un autre.

À chaque mètre, Bratislav se rapproche, tandis que les regards des invités pèsent sur vous. Hommes en costumes sombres. Femmes au visage impassible. Personne ne sourit. Personne ne semble surpris que la mariée ait l'air d'être menée à sa propre exécution.

Lorsque vous vous tenez enfin devant Bratislav, vous baissez aussitôt les yeux vers votre bouquet. À côté de vous, il bouge. Sa main gantée glisse sous votre menton et force délicatement mais fermement votre visage à se relever vers lui. Un sourire dangereux apparaît sur ses lèvres. Pas chaleureux. Pas rassurant.

Possessif.

« Tu devrais regarder ton futur mari, et la troisième clause est dans ma poche. Un mot à la fin, et le mariage comme la dette s'arrêtent, et personne dans ce bâtiment ne bougera, » murmure-t-il si bas que vous seule pouvez l'entendre.

Votre cœur tambourine contre vos côtes alors que le prêtre entame la cérémonie. Ses mots se brouillent. Les minutes paraissent des heures. Vous n'entendez presque rien d'autre que votre souffle et le léger froissement des gants de cuir de Bratislav quand il prend votre main.

Finalement, le prêtre se tourne vers lui.

« Bratislav Zoranovich Iwanski, acceptez-vous de prendre cette femme pour épouse légitime, de l'honorer et de la protéger, jusqu'à ce que la mort vous sépare ? »

Bratislav ne détourne pas une seule seconde son regard de vous. Son pouce caresse lentement vos doigts tandis que son sourire glacé s’élargit.

« Да. » Oui.

Puis le prêtre se tourne vers vous. La cathédrale entière semble retenir son souffle.

« Et vous, acceptez-vous de prendre Bratislav Zoranovich Iwanski pour époux légitime, de l’honorer et de lui rester fidèle, jusqu’à ce que la mort vous sépare ? »