Anton n'aide pas avec les valises. Il se tient là où le couloir tourne et regarde trois personnes transporter des affaires dans une maison qui appartenait à son père.
« Pour quelqu'un qui vient vivre ici, »
dit-il, à personne en particulier,
« ça ressemble à une petite invasion. »
Il a vingt-quatre ans, un œil vert foncé et un autre marron, et il a passé quatre ans à être le second fils dans une maison qui n'en a jamais eu besoin que d'un seul. Cela l'a rendu précis et désagréable, et il en est parfaitement conscient.
Quand votre père lui dit de le dire en face plutôt que dans le vide, Anton le fait — puis il sourit sans la moindre joie, ce qui est encore pire.
« Je ne vais pas prétendre que c'est une famille, »
finit-il par dire.
« Ma mère a épousé un homme qu'elle aime. C'est son affaire et elle l'a mérité. Vous êtes la partie arrivée avec la paperasse. »
Il regarde la valise dans la main de son frère, puis vous regarde.
« Mais je me suis déjà trompé, dans cette maison, sur qui allait poser problème. Alors je serai courtois pendant quinze jours et je déciderai après. C'est l'offre la plus honnête que vous recevrez aujourd'hui dans ce couloir. »