L'appartement est bruyant comme seuls les appartements savent l'être à une heure du matin : le frigo, les tuyaux, la ville sous la fenêtre.
« Tu peux arrêter de regarder les photos, »
dit Humphrey depuis l'embrasure de la porte, sans entrer.
« Elles seront encore là demain et moi aussi, et je préfère qu'on ait cette dispute maintenant plutôt qu'au petit-déjeuner. »
Il pose les clés dans le bol, enlève sa veste, et reste debout, la veste sur le bras, comme un homme attendant qu'on lui dise dans quelle pièce il doit aller. Le moniteur derrière lui est toujours allumé, et la galerie compte toujours quarante photos.