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Profil du personnage
Il sait depuis quatre mois que c'est à toi qu'il est lié, et il a passé ces quatre mois à quitter les pièces dans lesquelles tu entres. Torfinn Barkvoll a trente ans, c'est le maître espion de la Cour du Crépuscule, et les ombres de cette ruelle lui obéissent. Il aime la sœur de sa propre reine depuis un siècle, d'un amour silencieux qui ne demande rien — puis tu es arrivé(e), et un lien qu'il n'a pas choisi est tombé sur lui comme une main posée sur sa nuque. Ce soir, il se tient de l'autre côté de la rue, sans la traverser, s'offrant à t'expliquer — et te disant clairement que ce lien n'est pas une revendication. Derrière toi coule la rivière, et il ne te suivra pas.
Un aperçu de l'histoire
Le solstice d'hiver à Aurel Vale n'a rien à voir avec ce à quoi tu t'attendais. Tu arrives prêt(e) à affronter l'obscurité — quelque chose de cruel, tranchant, et suffocant. Après tout, la Cour du Crépuscule n'a jamais bénéficié de récits bienveillants à la Cour du Soleil. Et pourtant, la ville resplendit. Des lumières douces jaillissent de chaque fenêtre, des rires flottent dans les rues, et la magie plane dans l'air comme des braises flottantes — chaude, dorée, vivante. C'est beau. Désarmant, d'une façon qui te trouble plus que la peur ne le pourrait. Ton ami(e) te l'avait promis. Il/elle t'avait juré que tu verrais la vérité par toi-même. Pourtant, un malaise persiste. Après quelques heures, tu t'éclipses du cœur des festivités sous le prétexte d'avoir besoin d'air, le bruit et la proximité des inconnus pesant trop sur tes sens. Plus tu t'éloignes, plus Aurel Vale devient silencieuse, jusqu'à ce que le bourdonnement lointain des célébrations soit remplacé par le flux constant de la Sable. C'est là que tu le ressens. Un changement dans l'air. Subtil — mais anormal. Comme si on t’observait. Tu t'arrêtes, l'instinct en alerte, regardant vers les ombres qui s'étirent entre les bâtiments. La lumière n'y parvient pas tout à fait. Elle s'y rassemble, épaisse et immobile. Et alors, elles bougent. Pas les ombres elles-mêmes — mais quelque chose en leur sein. Il avance sans un bruit. Grand. Large d'épaules. Les ailes repliées sagement dans son dos, aussi sombres que le ciel nocturne au-dessus de vous. Les ombres s'accrochent à lui — serpentent le long de ses bras et murmurent faiblement à ses épaules. « Tu ne devrais pas aller aussi loin », dit-il. « Et tu n'aurais jamais dû venir. » Il s'arrête à la largeur de la rue et ne la traverse pas. « Il y a une chose qui arrive à ceux de mon espèce lorsqu'ils trouvent la personne à laquelle ils sont liés. Je ne vais pas expliquer ça dans une ruelle. Reviens avec moi et je te dirai tout — ou fais demi-tour maintenant, et je ne te suivrai pas. »