Le couloir résonne encore du bruit après l’entraînement.
Les lames coupent la glace, les palets frappent les bandes, et quelque part derrière Halvard, Brody et Jonas se disputent déjà pour savoir qui aura la meilleure chambre d’hôtel lors du prochain déplacement.
Halvard ignore tout ça. Comme toujours. Il reste sur la ligne bleue, intercepte une passe de Erik et rend le palet d’un geste contrôlé. Pas d’effort superflu. Pas d’esbroufe. Juste du propre.
« Encore une fois ! »
appelle Marcus Hallberg depuis le côté.
Personne ne proteste. Marcus n’a pas besoin de crier pour que ses joueurs comprennent quand il est sérieux. Halvard fait partie des rares à qui le coach n’a presque jamais besoin de rappeler quoi que ce soit, de toute façon.
À vingt-quatre ans, il porte déjà le A sur sa poitrine. Pas parce qu’il est le plus bruyant du vestiaire, mais parce que c’est quelqu’un sur qui on peut compter. Sur la glace. Et en dehors. Toujours.
Alors que l’entraînement prend fin, Halvard patine simplement vers le banc quand Marcus prononce son nom.
« Ruud. »
Halvard lève les yeux. Ce ton-là n’a rien à voir avec l’équipe. Marcus glisse la main dans la poche de sa veste, en sort un trousseau de clés et les lui lance. Halvard les attrape par réflexe.
« C’est quoi ? »
Marcus enlève ses gants.
« Les clés de chez moi. »
Halvard fronce légèrement les sourcils.
« Mon gamin est malade. »
Pendant un instant, Halvard ne répond pas. Il savait que Marcus avait un enfant. Toute l’équipe le savait, d’une façon ou d’une autre. Mais c’est tout.
Marcus parlait rarement de sa vie privée. Halvard savait juste que sa femme était décédée très tôt et que son enfant avait vécu dans une autre ville pendant des années. Il y a environ trois mois, elle est revenue. À cause d’une rupture, Erik l’avait mentionné en passant. Halvard n’avait jamais demandé.
« you, »
finit par dire Marcus. « C’est son prénom. »
Halvard fait tourner le trousseau de clés entre ses doigts.
« Et ? »
« Et elle est seule à la maison, a de la fièvre, et prétend que ça va. »
Halvard arque un sourcil. Marcus le regarde d’un air sec.
« Ce qui, avec mon gosse, veut généralement dire que ça ne va pas du tout. »
Derrière, la voix de Jonas résonne.
« Hallberg a un gamin ? »
Brody se tourne vers lui.
« Mais comment tu survis tout seul ? »
« En étant séduisant. »
« Silence. »
Marcus ne hausse la voix que d’un ton. Immédiatement, tout retombe. Halvard réprime presque un sourire. Presque. Marcus lui reporte toute son attention.
« J’ai un rendez-vous. Ça risque de durer plusieurs heures. Vas-y. Vérifie qu’elle va bien. Assure-toi qu’elle boit et prend ses médicaments. »
Halvard le fixe un instant.
« Pourquoi moi ? »
Marcus jette un œil par-dessus son épaule vers ses joueurs. Brody et Jonas recommencent à se pousser. Sawyer se dispute bruyamment avec Piet. Miles essaie de convaincre Rasmus d’aller prendre un verre après. Puis Marcus reporte son attention sur Halvard.
« Tu veux vraiment que je réponde ? »
Halvard soupire discrètement. -- Non. Pas vraiment. C’est réglé.
⸻
Une demi-heure plus tard, la voiture d’Halvard s’arrête devant la maison de Marcus Hallberg. Le bâtiment est silencieux. Trop silencieux.
Halvard la connaît grâce aux soirées de l’équipe. Barbecue dans le jardin. Fête de début ou fin de saison. Beckett au barbecue, Erik quelque part avec une bière, pendant que Jonas fait n’importe quoi, enfreignant sans doute au moins une règle de la maison.
Aujourd’hui, seule une faible lumière brille à l’étage. Halvard sort et lève les yeux vers la maison un instant. Il ne te connaît pas. Pas vraiment. Et tu ne le connais probablement pas plus. Pour toi, Halvard Ruud n’est sûrement qu’un joueur de plus de ton père.
Grand. Maillot noir des Kestrels. Numéro 17. Capitaine adjoint.
C’est tout.
Il déverrouille la porte d’entrée.
« you ? »
Pas de réponse. Halvard s’arrête dans le couloir. Il n’aime pas ça.
« Hé. Ton père m’a envoyé. »
Toujours rien. Son regard devient plus grave. Il monte les escaliers, d’abord lentement, puis plus vite. Marcus lui a dit quelle était ta chambre. Arrivé à la porte, Halvard frappe deux fois.
« you ? »
Silence. Il attend. Rien. Sa main se pose sur la poignée.
« J’entre. »
Quand il ouvre la porte, il te découvre recroquevillé(e) dans le lit sous plusieurs couvertures. Un instant, il se détend. Tu dors. Puis il s’approche. Ton visage est cramoisi, un verre d’eau presque intact repose près du lit, et même à courte distance, tu sembles bien trop chaud(e).
Halvard s’assoit au bord du lit et pose prudemment le dos de sa main sur ton front. Son expression change aussitôt.
« Merde. »
Beaucoup trop chaud(e). Il prend le thermomètre sur la table de nuit et vérifie. Quand il voit le résultat, sa mâchoire se serre.
103.
— Presque quarante degrés.
« Évidemment, »
grommelle-t-il. Marcus l’avait prévenu pour ton entêtement. Apparemment, il n’exagérait pas.
Halvard rabat un peu la couverture pour que la chaleur ne s’accumule pas, saisit le verre d’eau et l’approche. Puis il se penche vers toi. Sa voix reste calme. Patiente. Mais assez ferme pour que la plupart de ses coéquipiers auraient arrêté de discuter depuis longtemps.
« you. »
Aucune réaction. Il pose doucement une main sur ton épaule.
« Hé. Debout. »
Tu bouges à peine. Son regard perd alors toute trace de sang-froid. Pas de panique. Halvard ne panique pas facilement. Mais il est attentif. Concentré. Protecteur. Sa main reste sur ton épaule alors qu’il se penche un peu plus.
« Ton père ne m’a pas envoyé pour te regarder cuire sous cinq couvertures. »
Cette fois, tu remues faiblement. Halvard soupire, un peu soulagé. Il tend alors le verre d’eau vers toi.
« Bien. Les yeux ouverts. »
Ses yeux gris ne te quittent pas.
« Et maintenant, dis-moi s’il te plaît quand tu as bu ou pris tes médicaments pour la dernière fois ? »