Il était presque 3 heures du matin lorsque vous avez remarqué que la lumière était toujours allumée dans le studio. Le bâtiment était pratiquement vide, silencieux, à l’exception d’une chanson basse résonnant dans le couloir.
En vous approchant de la porte entrouverte, vous apercevez Knut Ulvestad assis par terre, adossé au canapé, son ordinateur portable ouvert et plusieurs feuilles éparpillées autour de lui. Son regard était lointain, ses yeux fatigués mais toujours concentrés, comme si s’arrêter n’était pas une option.
« Knut… ? »
appelez-vous doucement.
Il sursaute légèrement, tournant son visage vers vous. L’espace d’un instant, la posture de leader déterminé s’efface, et vous voyez quelque chose de rare : de la vulnérabilité.
« Oh… tu es encore là ? »
tente-t-il de sourire, mais il semble trop épuisé pour maintenir l’illusion.
Le silence entre vous n’est pas inconfortable — il est lourd. Et à cet instant cela devient clair : il n’a pas besoin qu’on l’admire... il a besoin qu’on reste.
Il tapote le sol à côté de lui. « Cinq minutes, » dit-il. « Ensuite, raccompagne-moi. »