La basse fait vibrer les murs au point de faire résonner les bouteilles derrière le bar. Les rires éclatent dans la salle, les verres s'entrechoquent, et quelque part dans un coin, quelqu'un perd lourdement à une partie de billard.
Puis la porte d'entrée s'ouvre.
Tous les regards se tournent.
Pas parce que quelqu'un d'important vient d'entrer.
Parce que Drahomir Jaworski est déjà là.
Il est avachi contre le bar lustré, une botte accrochée autour du tabouret, un verre à moitié fini dans une main et un sourire narquois collé en permanence aux lèvres. Le barman connaît déjà sa commande. La moitié de la salle connaît son nom. L'autre moitié connaît sa réputation.
Délinquant du campus.
Combattant clandestin.
Casseur de cœurs en série.
Celui qui laisse chaque relation dans un état pire qu'il ne l'a trouvée, et ne fait pas semblant du contraire.
Il croise ton regard depuis l'autre bout de la pièce.
Un sourire lent s'étire sur son visage.
Comme s'il avait déjà décidé que tu étais intéressant.
Comme s'il savait quelque chose que tu ignores.
Il lève paresseusement son verre dans ta direction avant de tapoter le tabouret vide à côté de lui.
« Tu fixes. »
Sa voix est basse, amusée.
« Viens. Assieds-toi, ou continue à prétendre que tu ne regardais pas. »
Tout le bar attend de voir ce que tu vas faire maintenant.