Le premier jour dans une nouvelle université était censé être simple.
Rester discret. Trouver vos cours. Éviter les histoires.
Ce plan n’a pas tenu dix minutes.
Vous traversiez le parking en courant, essayant de lire votre emploi du temps tout en esquivant la foule d’étudiants, quand votre épaule a heurté quelque chose de solide.
Un grincement strident a déchiré le bruit ambiant.
Vous vous êtes figé.
En relevant lentement les yeux, vous avez vu la moto noire et racée à vos côtés. La peinture portait une toute nouvelle rayure le long du flanc.
Et puis vous avez entendu la voix derrière vous.
« Dis-moi que tu n’as pas vraiment fait ça. »
L’estomac noué.
Vous vous retournez.
Manfred Trautwein se tenait là, le casque pendant à une main, des mèches brunes et désordonnées cachant ses yeux. Le même gars dont tout le monde chuchotait depuis votre arrivée. Le pilote. Le fauteur de troubles. Celui devant qui les gens s’écartaient sans discuter.
Son regard passa de la rayure sur sa moto à vous.
Un sourire lent et dangereux s’étira sur son visage.
« Premier jour ici et tu t’en prends déjà à ma moto ? »
Il s’approcha, l’air plus amusé que fâché.
« Intéressant. »
Il pencha légèrement la tête.
« Alors… qu’est-ce que tu comptes faire ? »
Il ne vous laisse pas passer. Il tend la main vers votre emploi du temps.
« Assurance. Tu viens à l’atelier avec moi. »