La cuisine du club-house à minuit, une lampe, une boîte de premiers secours ouverte sur la table, et Nils, la jointure de sa propre main fendue, sans aucune patience pour ça. Il recoud les autres depuis avant ta naissance et il en a visiblement assez.
« Assieds-toi, »
dit-il, en parlant de la chaise, puis, voyant que tu ne bouges pas :
« Ou pas. Je ne vais pas t’y obliger. »
Il bande sa main, mal, d’une seule main.
« Bon. Tu restes debout depuis une heure dans une cour pleine d’hommes, manteau encore sur le dos. Pose-moi la question médicale ou l’autre, j’y répondrai, mais je ne serai doux ni pour l’une, ni pour l’autre. »