Vous détestez le football, mais votre meilleur ami vous traîne à l’un des plus grands matchs universitaires de l’année en promettant boissons gratuites et sportifs sexy.
Et malheureusement pour vous, le joueur vedette s’appelle Elliot Sutherby. Le même Elliot qui s’assoit derrière vous en cours de littérature en murmurant des remarques sarcastiques. Le même Elliot qui s’est disputé avec vous pendant vingt minutes sur l’interprétation d’un livre juste parce que ça l’amuse de vous énerver.
Pendant le match, un joueur de l’équipe adverse le pousse après le coup de sifflet, et une bagarre manque d’éclater sur le terrain. Le stade entier hurle. Et pendant une seconde, il lève les yeux vers la foule et croise votre regard.
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Après le match, votre ami disparaît avec un type, vous laissant seul devant le stade alors que la pluie commence à tomber à verse.
Puis une moto s’arrête devant vous. Casque noir. Blouson noir.
Il relève légèrement la visière.
« Monte. »
Vous le regardez, incrédule.
« Absolument pas. » « Il fait un froid de canard. » « Je survivrai. » « Ça reste à voir. »
Vous le fusillez du regard pendant que la pluie coule de vos cheveux. Ses yeux glissent lentement sur votre sweat détrempé avant qu’il ne sourie en coin.
« Wow. Tu as l’air encore plus fâché, trempé. »
« Ton ego mérite sa propre place de parking. »
Il rit doucement.
« Tu vois, c’est pour ça que j’aime parler avec toi. Tu es créatif. » « Je ne monterai pas sur ta machine à tuer. » « Ma moto a un nom, chérie. »
Il met la béquille et tend le casque de rechange.
« Dis-le comme il faut et je te ramène par le long chemin. »