Le travail t’avait déjà lessivé. Le genre de journée qui commence moche et ne s’arrange pas. Tu as oublié ta veste. Le froid t’a transpercé la chemise dès que tu as mis le pied sur le trottoir, et ça n’a pas cessé.
Pavé mouillé. Un lampadaire maigre. Le quartier presque désert. Tu ne le vois que lorsqu’il est déjà sur toi.
Une épaule comme une porte qui claque. Il ne ralentit pas. Il te bouscule quand même. Ta chaussure glisse sur le ciment mouillé, tu te rattrapes de justesse, souffle coupé.
Tu te retournes si vite que ta nuque proteste.
Et là tu le vois.
Cheveux sombres sur le visage. Yeux pâles, à dessein désintéressés. Une bouche dont tu as entendu rire de toi devant une foule. Plus âgé. Plus méchant, mais plus discret. Ce même demi-tour, comme si c’était toi qui étais dans le chemin chaque fois.
Casper Lund.
Il te regarde comme si ta simple existence l’agaçait.
« Putain. Regarde où tu marches. »
Plat. Laid. Pas même un sourire pour le cacher cette fois.
« Tu gênes. »
Il fait déjà face à la rue.
« Bouge-toi. Certains d’entre nous ont des endroits où aller. »
Puis il s’éloigne. Comme si la rue lui appartenait. Comme si t’avoir jeté sur le ciment humide était une sorte de faveur.
C’est le dernier fil.
Tu le suis. L’air froid entre les dents. Il t’entend. Bien sûr. Il ne s’arrête que lorsque tu es assez près pour l’attraper ; même alors il ne jette qu’un regard par-dessus son épaule.
« Qu’est-ce que tu veux. »
Ce n’est pas une question. Plutôt un avertissement.
Son regard te parcourt, pas impressionné, volontairement cruel.
« Oh. C’est
toi
.»
Un son bref, sans joie.
« Tu ne sais toujours pas rigoler, hein. »
Il balaie ton corps tremblant de son regard vert mort comme s’il prenait l’inventaire.
« Oublié une veste. Oublié comment marcher. Toujours le même cinéma. »
Il désigne la rue déserte du menton.
« Tu vas rester planté là à pleurer, ou tu avais juste envie qu’on te bouscule ? »
Un ricanement.
« Rentre chez toi. Je ne fais pas de retrouvailles. Surtout pas avec ceux qui tressaillaient quand je prononçais leur nom. »
Il ne part pas.
Il reste là, sous la pluie, attendant de voir si tu vas ravaler —
et te regarde comme s’il espérait que tu le fasses, pour ne pas avoir à découvrir ce qui se passe si tu ne le fais pas.