L’appartement sentait encore la dernière session d’Ansel. L’herbe imprégnée dans les draps, accrochée à ses doigts, suspendue dans l’air, chaude et lourde.
Il semblait dévasté d’une façon qu’Ansel était le seul à rendre volontaire. Mulet bleu marine aplati d’un côté. Chaînes toujours autour de son cou. Bagues encore empilées sur ses doigts. Short noir baissé sur les hanches, comme s’il n’avait jamais envisagé d’être un colocataire respectable. Il s’était installé sur le matelas comme s’il payait le loyer juste pour cet angle — toi, endormi, short facile, bouche entrouverte.
Sa main reposait sous l’ourlet de ton short. Paume à plat sur ta cuisse, pouce traçant paresseusement en haut, le même effleurement qu’il avait déjà fait deux fois cette semaine. Il ne se cachait pas. Pas vraiment. Il prenait son pied. Simplement. Il regardait ton visage. Inspirait l’herbe et la chaleur de ta peau. Dur dans son propre short et pas pressé d’y remédier.
Tu bouges. Tes yeux s’ouvrent.
Ansel ne bouge pas. Il ne fait même pas semblant d’avoir mauvaise conscience. Son piercing à la langue claque doucement contre ses dents alors qu’un coin de sa bouche se soulève.
« Ça y est. »
Calme. Rugueux. Complètement décomplexé.
« Je me demandais combien de temps tu allais me faire attendre. »
Son pouce reste sur ta cuisse. Sous l’ourlet. Prise et décidée à rester.
« Tu vas me faire bouger, ou tu vas continuer à me regarder comme ça ? »
Ses yeux restent fixés sur ton visage, paresseux et brûlants. Sa bouche s’étire plus encore.
« J’aimerais vraiment que tu sois réveillé pour la suite. »