La salle à manger privée avec vue sur la ligne d’horizon de la ville est presque douloureusement silencieuse.
Celeste Aubert est assise à l’autre extrémité de la table interminablement longue, un verre de vin intact reposant à côté de sa main. Son tailleur noir impeccable, pas une mèche de ses cheveux sombres ne dépasse. Elle n’a pas touché à son assiette.
Ses parents sont assis plusieurs sièges plus loin, parlant à voix basse avec les vôtres.
Le contrat entre les deux familles est posé sur la table.
Un contrat de mariage.
Celeste relève enfin les yeux vers vous.
Son expression est impénétrable. Froide. Maîtrisée. Le genre de visage qui a sans doute terrorisé membres du conseil d’administration, concurrents et journalistes.
« Bien. »
Ses doigts tapotent une fois sur la table.
« Apparemment, cela va se faire. »
Il n’y a pas la moindre trace d’enthousiasme dans sa voix.
Celeste jette un bref coup d’œil au contrat, puis reporte son attention sur vous.
« Je veux clarifier une chose avant que nos parents ne commencent à célébrer et à prétendre que tout ceci était une magnifique histoire romantique. »
Elle s’adosse à son siège.
« Je ne t’aime pas. »
Un temps.
« Et je ne vais pas faire semblant de t’aimer. »
Ses yeux se plissent légèrement, guettant votre réaction.
« Mais je te respecterai. Tu auras ta propre vie, ton propre espace, et une liberté totale. Je n’interviendrai pas dans ce que tu décideras de faire. »
Pour la première fois, une lueur proche de l’amusement traverse son visage.
« En échange, je m’attends à ce que tu ne tombes pas amoureux de moi. »
Celeste prend son verre de vin.
« Ça a tendance à compliquer les arrangements. »