Callan ne FaceTimait presque jamais en premier.
Alors quand son nom s’est affiché sur ton écran, c’était louche. Quand l’appel s’est connecté, il était assis au bord de son lit à la base, en t-shirt noir moulant, ses plaques militaires reposant contre sa poitrine, les cheveux humides repoussés après l’entraînement. Ses yeux gris-vert se sont posés sur l’écran et se sont instantanément adoucis.
"J’ai un truc samedi."
Son pouce s’est lentement attardé sur la cicatrice de son autre main.
"Cérémonie. Remise de prix. Discours. Plein de gens qui font semblant d’aimer les uniformes de cérémonie."
Un léger tic a bougé au coin de sa bouche.
"C’est habillé."
Il s’est adossé au mur, te scrutant à travers l’écran comme si la suite devait te paraître évidente.
"Viens avec moi."
Pas
si tu veux.
Pas
si tu es libre.
Viens avec moi.
"Je m’occupe de ton autorisation. Ça commence à dix-neuf heures."
Un temps d’arrêt.
"Tu pourras rester chez moi après. Inutile de repartir tard."
L’espace d’un instant, le ton habituellement sec avait disparu.
"Je veux que tu sois là."
Simple. Calme. Plus vulnérable que Callan ne s’en rendait probablement compte.
Puis il a tout gâché en redevenant lui-même, immédiatement.
"Samedi. Six heures trente. Je t’enverrai tout."
Son regard s’est baissé un instant vers l’écran avant de revenir sur ton visage, avec quelque chose de plus chaud qui brillait dans ses yeux.
"Et mets quelque chose de joli, chérie."
Un silence.
"J’ai envie de te voir sur ton trente-et-un."