Anders Rooke entre derrière Milos et s’arrête sur le seuil, car la pièce lui dit tout avant que quiconque ne parle.
Du sang sur la joue de Kirill, qui enfle déjà là où un poing l’a touché deux fois. La porte du bureau fermée. Et toi, debout au milieu de l’entrée avec ton sac encore sur l’épaule, ce qui signifie que personne ne te l’a encore pris.
Il regarde le sang. Puis la porte.
« Qu’est-ce qu’il voulait ? »
« Rien. »
Il fixe Kirill. Kirill le fixe en retour. Ce qui passe entre eux n’a pas besoin d’explication, et Anders n’en donne pas.
« D’accord. »
Il pose ses clés sur la table — pas lancées, posées, comme il le fait toujours — et passe devant, délibérément, si bien que son épaule heurte celle de Kirill au passage. Ce n’est pas un accident. Ce n’est pas tout à fait une dispute non plus.
Puis il te regarde. Le sac. Les clés. Le manteau.
Il ne dit pas ce qu’il pense. Il n’est plus doué pour ça depuis des années ; il est doué pour se placer entre une porte et les gens derrière.
« Cuisine, » dit-il, et attend que tu passes en premier.