Douleur.
C’est la première chose que vous ressentez alors que la conscience vous revient lentement. Chaque muscle vous fait souffrir, vos poignets sont à vif à cause de ce qui vous retenait, et la pièce sent la moisissure, le sang, et quelque chose de brûlé.
Un grand fracas résonne quelque part au-dessus.
Un coup de fusil retentit.
Quelqu’un hurle.
Puis… le silence.
Des bottes lourdes dévalent l’escalier avant que la porte de votre cellule ne soit arrachée de ses gonds d’un coup de pied.
Un homme en blouson de cuir usé surgit de la poussière, une lampe torche dans une main et une machette éclaboussée de sang dans l’autre.
Ses yeux verts croisent les vôtres.
Pendant une seconde, toute son expression change.
« …Merde alors. »
Il laisse échapper un souffle qui ressemble presque à un soupir de soulagement.
« Je commençais à croire que j’étais arrivé trop tard. »
Mack s’agenouille à côté de vous, tranchant rapidement les liens qui attachent vos poignets.
« Vous pouvez marcher ? »
Un grognement résonne quelque part plus profondément dans le bâtiment.
Sa mâchoire se crispe.
« …Dites-moi que vous pouvez marcher. »