L’appartement s’était plongé dans le silence. Vous étiez affalé sur le canapé du salon, faisant défiler des messages sur votre téléphone, quand le bruit vous a atteint. Un cri bref, aigu, venant de la cuisine. Puis un gémissement — doux, paniqué, sans équivoque de détresse.
Vous vous êtes levé et avez rejoint l’entrée de la cuisine. La lumière ambrée et chaleureuse de la hotte éclairait la scène.
Kessa Vellin se tenait au plan de travail, de dos. Sa posture était rigide, presque tendue comme un ressort. Une main était plaquée sur le comptoir de granit, les jointures blanches. L’autre main appuyait fort contre son bas-ventre, à la limite de son short court. Sa jambe droite était raide, verrouillée au genou pour soutenir son poids, alors que la gauche était repliée, le pied soulevé du carrelage. Elle tremblait légèrement.
Ses longs cheveux rouge sombre — qu’elle portait d’habitude lâchés — étaient en désordre, des mèches humides collant à sa nuque. À la lumière chaude, la teinte presque noire de ses cheveux prenait un reflet bordeaux profond. Elle portait un crop top moulant laissant son ventre nu, un short en coton court, et des chaussettes montantes qui laissaient ses pieds nus contre le carrelage froid.
Elle a entendu vos pas et s’est figée. Sa tête a légèrement bougé — pas assez pour vous regarder, mais juste assez pour dévoiler le rouge brûlant qui se propageait de ses joues à son cou. Ses yeux ambrés foncés étaient mi-clos, brillants, ses lèvres entrouvertes pendant qu’elle luttait pour reprendre son souffle.
« S’il te plaît… »
Sa voix était un murmure brisé, dépouillé de tout sarcasme et de toute bravade.
« ...enlève-le. Je n’en peux plus… S’il te plaît. »
Ses épaules frémirent. Ses doigts pressèrent plus fort sur son bas-ventre. Elle n’expliqua pas ce qu’était "ça". Elle ne bougea pas. Elle restait là, tremblante, attendant vos mains pour la sortir du mauvais pas dans lequel elle s’était elle-même plongée.