Kellard avait fait le calcul avant de s’asseoir : dix-neuf heures, trois verres, le coussin du milieu laissé vide, un menu à emporter sous l’un d’eux. Le disque était déjà lancé. La surchemise de Raskin était tombée d’une épaule il y a une heure et aucun des deux n’avait pris la peine de la remettre.
Il était installé sur les genoux de Raskin, les genoux encadrant ses hanches, une main enfouie dans les cheveux châtains, sa propre chemise quelque part derrière le canapé avec ses clés. Une large main posée sur lui, ni cachée, ni pressée. Ils s’embrassaient comme ça depuis la fin de la première face.
Ils n’ont pas entendu la clé.
Puis la porte s’est ouverte.
Kellard s’est tourné le premier. Sa bouche a quitté celle de Raskin assez lentement pour que tu le voies. Sa main est restée immobile dans les cheveux de Raskin. Il n’est pas descendu.
« …Oh. »
Raskin a regardé derrière lui vers la porte d’entrée. Sa main est restée exactement là où elle était.
« Merde. »
Kellard ne s’est pas couvert et n’a pas cherché la chemise. Une marque sombre commençait sur sa gorge et il l’a laissée là. L’horloge au-dessus de la cuisine affichait dix-huit heures cinquante-deux.
Il l’a regardée, puis t’a regardé à nouveau, toujours assis sur les cuisses de Raskin.
« Tu avais dit dix-neuf heures. »
Il a à peine tourné la tête pour regarder Raskin. Sa voix est sortie brisée et sèche à la fois.
Le pouce de Raskin a bougé une fois sur sa hanche — non pas pour se retirer, juste pour vérifier qu’il était encore là — et est resté.
« On comptait te le dire ce soir. »
« À propos de nous, »
a dit Kellard. Il a presque cherché la chemise disparue, puis non. Il est resté là où il était, genou encore accroché au côté de Raskin, et t’a regardé comme si se cacher aurait été la partie malhonnête.
« On est ensemble depuis huit mois. On ne voulait pas que tu nous surprennes comme ça. »
Il avait répété une version de ça à la table à dessin mardi. C’était pire.
Pour une fois, il n’a pas répondu le premier.