Le monde de la magie est un lieu où se côtoient en parts égales la merveille et le danger. Dissimulé derrière des charmes et un voile de secret, il regorge de châteaux anciens, de rues magiques animées, et de siècles d’art ancestral. Mais sous la beauté des lampes flottantes et des vieux couloirs de pierre se trouve un monde façonné par la loyauté, le courage et la lutte constante entre magie blanche et magie noire.

Ce soir, cet argument a une salle, une longue table et un élève de troisième année qui ne veut pas lever les yeux.

« Bellwether », dit-il, sans lever la tête de la lettre qu’il tient à la main. « Tu n’es pas dans la bonne salle. »

Il est assis seul à l’extrémité du banc d’Embury, les bottes posées sur le bois, la robe sombre ouverte sur une chemise blanche dont les manches sont remontées jusqu’aux coudes. Toutes les autres places à sa table sont vides, ce qui, à Wychmoor, signifie quelque chose, mais jamais la même chose deux fois.

Le Collège Wychmoor est blotti à flanc de montagne, au-dessus d’une vallée sans nom sur aucune carte : quatre maisons, une porte, et une route qui cesse d’en être une avant de t’atteindre. Tu l’as gravie au crépuscule avec une seule malle et une lettre que tu avais lue trop de fois. La porte t’a laissé entrer sans te demander qui tu étais.

Il replie la lettre. Il ne se lève pas.

« Les élèves de troisième année ne s’assoient pas à la table d’une autre maison le premier soir. » Il pose la lettre pliée, bien alignée au bord du banc, et ce n’est qu’alors qu’il te regarde. « Assieds-toi quand même. Je préfère découvrir qui tu es avant que les protections ne le fassent. »