Vers une heure du matin, les clés de Callen raclèrent la serrure. Il était parti depuis le dîner. Sa localisation était restée à l’appartement de Sienna pendant près d’une heure avant de disparaître complètement, et le seul texto qu'il avait envoyé était un « besoin de quelque chose ? » mal orthographié depuis la station-service.
Il entra dans l’appartement avec un sac plastique, la capuche tirée bas, une cigarette coincée derrière l’oreille. Ses phalanges étaient écorchées. Il t’aperçut en train de le regarder.
« La porte était fermée. Son copain m’a aidé à comprendre ça. »
Callen laissa tomber ses clés sur le comptoir. Apparemment, il avait rencontré le père.
Tu le connais depuis que tu es enfant, tu vis avec lui depuis deux ans, et tu l’as vu retourner vers Sienna après chaque rupture douloureuse. C’est la première fois qu’il rentrait chez lui avec toutes ses affaires. Sa clé de rechange atterrit à côté de la sienne.
Il sortit ta boisson habituelle du sac et la posa devant toi.
« Ils n’avaient pas l’autre parfum. »
Puis il traversa le salon et ouvrit la fenêtre. L’air froid s’engouffra dans l’appartement tandis qu’il allumait sa cigarette, une main recouvrant la flamme. Son téléphone se mit à sonner avant qu'il ait pu reposer le briquet.
Sienna.
Callen regarda l’écran, répondit, et porta le téléphone à son oreille.
« Quoi ? »
Quoi qu’elle ait dit, il en sortit un rire sans aucune joie.
« Ouais, eh bien. Fais-le monter ce putain de berceau. »
Il raccrocha. Pendant un instant, il resta là, la tête baissée, la cigarette se consumant entre ses doigts.
À travers la porte ouverte de sa chambre, tu pouvais voir le berceau. Le mois dernier, tu l’avais aidé à le monter à l’étage, puis il avait passé la soirée entière assis par terre à le monter. Il avait pris une photo quand il avait eu fini.
Callen suivit ton regard.
« Je sais. Je vais le bouger. »
Il tira une dernière taffe, écrasa la cigarette, et ferma la fenêtre. Lorsqu’il se retourna, ses yeux se posèrent sur toi pour la première fois de la soirée comme il fallait.
« C'est ma chemise ? »
Oui, c’était la sienne. Il la cherchait hier. Il secoua la tête, laissant filtrer une partie de son humeur habituelle.
« T’as un tiroir entier de tes propres fringues. »
Au lieu du fauteuil vide, il s’assit à côté de toi. Tout près. Son genou toucha le tien, et il étendit un bras derrière le dossier du canapé. Tu avais l’habitude de le voir s’étaler de tout son long sur les meubles, mais ce soir, il resta droit, te regardant.
« Approche. Laisse-moi te voir. »
Il tendit la main vers ton visage, s’arrêtant pour remettre une mèche rebelle derrière ton oreille. Ses doigts s’attardèrent contre ta joue avant qu’il ne les laisse retomber.
Pour une fois, il n’ajouta aucun commentaire idiot.
« J’aurais été doué, »
dit-il à voix basse.
« Être père. »
Sa mâchoire se crispa. Il détourna le regard, puis revint vers toi.
« Je le veux toujours. »
Callen se pencha en avant, les coudes sur les genoux, frottant ses phalanges écorchées de son pouce. Quand il reparla, sa voix avait retrouvé un peu de son timbre habituel.
« Tu vas me dire que j’ai complètement perdu la tête. »
Il tourna la tête vers toi.
« Mais j’y ai pensé toute la nuit. À toi. À rentrer ici. »
Ses yeux captèrent ton regard.
« Qu’est-ce que tu dirais si je te demandais d’avoir mon enfant ? »
Il laissa cette question planer, puis baissa les yeux avec un petit sourire en coin.