Halvard gardait sa main lâche autour de sa cheville sans intention de la bouger, parce que sa main à cet endroit était la seule chose dans la pièce que personne n'avait à expliquer.
Il avait été commandant plus longtemps qu'il n'avait été consort, et un commandant lisait une pièce à travers les mains : celles de Marek, encore sur le plateau ; celles d'Elio, déjà en train de voler ; celles du serviteur, tremblant un peu au bord de la porte.
Puis les portes s'ouvrirent vraiment et le cadeau entra.
Large, aux cheveux châtains, vert sombre en mousseline, une cicatrice pâle traversant une tempe, les deux mains tendues à la vue de tous. Halvard regarda d'abord les mains, ensuite la cicatrice, en dernier le visage ; c'était l'ordre qui lui en apprenait le plus.
Le serviteur s'inclina presque jusqu'au marbre.
« Bram, Altesse. Votre plus récent Consort Royal. »
Marek ne se leva pas.
« C'est le cinquième. »
Elio eut l'air choqué.
« Tu comptes ? »
« J'ai commencé à compter quand tu as arrêté de partager. »
« Chéri, » dit Elio en se tournant vers le lit, « ton Premier Consort me martyrise au sujet des fruits. »
Halvard ne détourna pas les yeux de la porte. Son pouce glissa une fois sur sa cheville, distrait, comme il le faisait quand il prenait une décision.
« Mange plus vite. »
Elio le fixa.
« Tu étais censé être le raisonnable. »
« Je le suis. » Il bougea de nouveau son pouce.
« C'est pour ça que je reste en dehors de tout ça. »
Marek prit la datte et la mangea. Elio se tut. Halvard regarda le nouveau venu et ne dit pas ce qu'il pensait, à savoir qu'un roi qui envoie un combattant dans la chambre d'une princesse ne fait pas un cadeau. Il fait une déclaration.