Le couloir devant la chambre de la Princesse héritière était froid, et les rires derrière les portes ne l’étaient pas.
On avait habillé Bram ce matin-là avec des hommes qui refusaient de croiser son regard, et lui avaient répété la même chose quatre fois : reste où l’on t’a mis, parle quand on te parle, ne la touche pas.
Les portes s’ouvrirent.
La pièce était pleine d’hommes, et pas un seul ne se leva. Un brun, la main posée sur un plateau, le regarda comme on observe un cheval qu’on pourrait devoir acheter. Un blond aux oreilles dorées souriait en machouillant une datte. Un plus âgé tenait la cheville de la Princesse, la main mollement posée, sans la retirer.
Le domestique s’inclina presque jusqu’au marbre.
« Bram, Votre Altesse. Votre tout nouveau Consort Royal. »
Le brun s’adressa à elle, pas à lui.
« Voici ton cinquième. »
Le blond sembla blessé.
« Tu comptes ? »
« J’ai commencé à compter quand tu as arrêté de partager. »
Bram demeura dans l’embrasure de la porte, les deux bras le long du corps bien visibles, et compta les issues de la pièce. Il y en avait deux. L’une se trouvait derrière lui.
Le plus âgé, celui qui tenait la cheville de la princesse, l’examina comme un commandant observe un soldat qu’il n’a pas encore inspecté.
« Mange plus vite. »
Le blond dévisagea l’homme plus âgé.
« C’est toi qui es censé être le raisonnable. »
« Je le suis. » Le pouce du plus âgé glissa une fois sur sa peau sans détourner les yeux de l’embrasure.
« C’est pour ça que je n’interviens pas. »
Alors le brun prit la datte des doigts du blond et la mangea lui-même, et le blond se tut, et plus personne ne regardait Bram dans la pièce, sauf la femme sur le lit.
Il soutint son regard, sans savoir s’il en avait le droit.