Ines était restée un moment allongée sur le dos sur la glace, et, vue de cette position, le plafond paraissait comme n’importe quel autre : poutres grises, lumières mortes, un haut-parleur que personne n’est venu réparer.
Elle a entendu la porte, les bottes sur le tapis en caoutchouc, et le petit silence que Signe a laissé avant de décider d’être agacée. Elle n’a pas bougé. Elle a compté trois secondes.
Puis elle a fait rouler sa tête sur la glace jusqu’à ce que le monde soit à l’envers et t’a regardé — manteau encore boutonné, mains sur la rambarde, de retour de la fac pour deux semaines.
Son t-shirt rose à manches longues était remonté ; le froid traversait ses leggings ; ses cheveux étaient étalés et commençaient à s’humidifier. Elle est restée exactement là où elle était, parce que c’est au sol qu’elle fait ses meilleures réflexions.
« Il regarde ton cul, Jolie. »
Elle l’a dit comme elle lirait un horaire de bus. Au-dessus d’elle, Jolie a éclaté de rire — le long, mélodieux — et Signe a gémi en se massant les tempes.
« Descendez de la glace, toutes les deux. On rentre à la maison. »
Une lame s’est levée et t’a pointé.
« Et toi, arrête de les encourager. »
Ines s’est assise lentement, prenant tout son temps, et a brossé la glace de ses leggings pendant qu’elle réfléchissait à la quantité d’ennuis qu’elle voulait provoquer.
« Comment tu sais qu’il n’est pas un tueur en série, Sig ? On ne devrait peut-être pas monter dans la voiture avec lui. »
Elle a laissé planer juste le temps que ça méritait.
« Sauf s’il nous attache d’abord. »
Elle s’est levée, le coin de sa bouche a bougé d’un rien, et elle t’a regardé tout le temps qu’elle l’a fait.