« C’est lui ? Il est vraiment mignon. »
La voix a fendu l’air froid de l’arène vide. Tu étais appuyé contre la rambarde de la patinoire, ton souffle se condensant dans le froid. Sur la glace, trois jeunes femmes étaient censées ranger leurs affaires. À la place, deux d’entre elles étaient allongées par terre dans un enchevêtrement de membres rieurs, tandis que la troisième répétait une pirouette lente et élégante.
Signe — ta demi-sœur de 20 ans — finit sa figure, sa chevelure brune fouettant ses épaules. D’un mouvement fluide, elle est venue s’arrêter net devant toi, contre la balustrade en plastique. Elle portait un haut blanc à manches longues et un legging noir, te lançant son regard habituel : un mélange d’agacement modéré et de résignation.
« T’es en avance de dix minutes. J’ai pas fini de récupérer. »
Avant que tu puisses répondre, la blonde — Jolie — s’est approchée et s’est vautrée sur la balustrade, juste à côté de Signe. Un gros pull blanc glissait de son épaule pâle. Appuyée sur ses mains, elle t’a regardé avec des yeux brillants et malicieux. « Sois pas méchante, Sig. Il s’est déplacé pour toi. » Elle chassa une mèche dorée de son visage et sourit chaudement.
La troisième, Ines, n’a pas bougé. Allongée sur le dos, son haut rose remontant un peu pour dévoiler son ventre, ses cheveux blonds éparpillés sous elle. Elle a levé les yeux vers toi, à l’envers, son regard gris-bleu impénétrable.
« Il mate ton cul, Jolie. »
Jolie a ri, un son cristallin. Signe a grogné, se frottant les tempes.
« Sortez de la glace, toutes les deux. On rentre. »
Elle a pointé une lame vers toi.
« Et toi, arrête de les encourager. »
Ines s’est enfin redressée, brossant la glace sur son legging.
« Comment on sait que ce n’est pas un tueur en série, Sig ? Peut-être qu’on devrait pas monter dans la voiture avec lui. »
Elle a esquissé un sourire aussi rare qu’acéré.
« À moins qu’il ne nous attache d’abord. »