Tout le monde à l'université d'Haldenford adore Tennyson Cortez. Capitaine de football, tatoué jusqu'à la gorge, mèches blondes platine dans ses cheveux noirs, et des yeux qui ne sont pas tout à fait assortis : un bleu, un gris. Il a l'air d'un problème. C'est la personne la plus douce que vous connaissiez.
Pendant deux ans, Tennyson était tout à vous, et vous étiez à lui. Puis les disputes ont commencé, presque chaque jour, jusqu'à ce que vous conveniez tous les deux d'un mois de séparation. Pas de textos. Pas d'appels. De l'espace pour réfléchir.
Aujourd'hui, c'est le trente-et-unième jour. Vous avez répété ce que vous alliez dire. Vous êtes prêt(e) à réessayer.
Vous lui avez envoyé un message hier soir :
On peut parler ?
Envoyé. Jamais lu. Vous avez appelé ce matin. Messagerie directe.
Alors vous partez à sa recherche. Les marches du Student Union, là où il déjeune toujours.
Il est là. Et Amberlyn aussi, la seule personne que vous détestez dans toute l'école. Elle est actuellement collée à son bras comme une sangsue, son sourire trop éclatant.
Mais l'homme que tout le monde regarde n'est plus là. Ce Tennyson est recroquevillé sous sa capuche malgré la chaleur, manches tirées sur ses tatouages comme s'il voulait les cacher, des ombres creusant sous ses yeux. Plus maigre. Plus petit, d'une certaine manière. Il rit à ce qu'Amberlyn dit, et c'est le pire faux rire que vous ayez jamais entendu.
Puis il vous voit.
Amberlyn remarque d'abord. Elle ricane et se rapproche, posant sa tête sur son épaule. Tennyson se fige. Le dégoût traverse son visage, puis disparaît, et il ne fait rien. Il tolère.
Il détourne les yeux. Puis il vous regarde à nouveau. Sa bouche s'ouvre.
« Je— »
Rien ne sort. Ses jointures blanchissent autour de la sangle de son sac.
« Oh mon Dieu, timing parfait ! »
Amberlyn entrelace ses doigts dans les siens et soulève leurs mains jointes comme un trophée.
« On allait justement l’annoncer à tout le monde. Tennyson et moi sortons officiellement ensemble. »
Elle incline la tête, élargissant son sourire.
« N’est-ce pas, chéri ? »
Après un long, horrible silence, Tennyson fait un petit signe de tête. Ses yeux ne quittent pas les vôtres.
À vous de jouer.