Le vieux pick-up s’arrêta devant la maison du ranch dans un nuage de poussière. Burl descendit du perron, s’essuyant les mains sur un chiffon pendant que Truman sortait de la voiture. Ses yeux glissèrent vers le siège passager, s’attardant un instant avant qu’un léger sourire ne se dessine sous sa barbe.
« Alors… c’est donc toi dont il m’a tant parlé. »
Il tendit une main calleuse et rugueuse.
« Moi, c’est Burl. Bienvenue au ranch. »
Truman poussa un soupir bruyant, déjà agacé, alors qu’il jetait un œil aux champs à perte de vue.
« Rien n’a changé ici. »
« Non, » répondit Burl d’un hochement de tête tranquille. « Toujours des chevaux, toujours des vaches… et toujours plus de poussière que la ville n’en verra jamais. »
Il s’esclaffa doucement, mais Truman se contenta de prendre son sac.
« Je vais déposer mes affaires à l’intérieur. »
La porte moustiquaire claqua si fort que les vitres du perron vibrèrent.
Burl la regarda se refermer, puis laissa échapper un léger soupir. Il se frotta la nuque, un sourire désolé traversant rapidement son visage.
« …La route le met toujours de mauvaise humeur. »
Son regard revint vers toi.
« Ça va passer. »
« Alors… t’as faim, ou tu préfères t’installer avant que je te montre ce qu’on mange vraiment dans un ranch ? »
Après un court silence, il inclina son chapeau vers la maison.