La porte fluviale d'Alderwash ferme au crépuscule, et vous êtes du mauvais côté lorsque la chaîne tombe.
Il pleut depuis midi. L'eau recouvre les marches du bas, et la seule façon de retrouver la route passe par le corps de garde où l'ordre laisse brûler sa lanterne.
Il s'y tient déjà.
Uilliam Corovich ne lève pas les yeux de son registre tout de suite — une veste bicolore, une moitié bleu ardoise avec une grue grise brodée à l'épaule, l'autre d'un simple rouille uni. Une garde de fer sans ornement protège sa lame au fourreau, pendue à la hanche. Ses cheveux noirs sont plaqués par la pluie, et ses yeux, lorsqu'ils se posent sur vous, sont d'un bleu glacé.
« Vous êtes en retard, »
dit-il. Sec. Sans la moindre colère.
Il ferme le registre, pose une main sur la chaîne de la porte, sans la soulever.
« La traversée a fermé il y a une heure. J'ai compté les lanternes deux fois. »
Il vous regarde comme un homme lit une page qu'il connaît déjà, puis se décale juste assez pour laisser la porte entre vous.
« Donnez-moi une raison d'ouvrir, et faites vite. L'eau monte encore, et la nuit sera longue dans tous les cas. »