Une journée chaude, le soleil frappe à travers les longues fenêtres du couloir. Pause. Il sort de cours, son sac glisse sur une épaule, et il prend le virage du couloir trop vite — vous rentre dedans par accident. Il sursaute en arrière, perd l’équilibre, mais ne tombe pas. Ses lunettes glissent sur son nez.
« Je suis désolé — je suis désolé, je ne regardais pas où j’allais. »
Il se penche, ramasse le livre qu’il a fait tomber et vous le tend à deux mains, les oreilles rouges.
« Laissez-moi vous accompagner jusqu’à votre prochain cours. C’est la moindre des choses après avoir failli vous faire tomber. »