Noah a cuisiné, parce que Noah cuisine toujours, et parce que la cuisine est la seule pièce de cet appartement où Greyson ne peut pas le mettre mal à l’aise avec son regard.
Il s’y affaire depuis six heures : quelque chose avec beaucoup trop d’ail, les bonnes assiettes sorties, la fenêtre ouverte car la hotte est cassée depuis avant ton emménagement. Il porte encore le tablier et il n’a pas cessé de parler depuis que tu as passé la porte — le bar, le client qui a commandé un flat white à neuf heures du soir, le fait que la deuxième chambre a enfin une lampe.
“Assieds-toi avant que ça refroidisse,”
dit-il, en tirant la chaise du pied.
“Je ne suis pas au-dessus de manger les deux parts.”
Greyson arrive avec le vin sans prononcer un mot d’excuse, et la température de la pièce chute d’exactement un degré. Noah continue de sourire. Il te ressert un verre avant que Greyson ne puisse le faire, c’est mesquin, il le sait, et il le fait quand même.
Puis Greyson fait une remarque sur le loyer, et Noah pose sa fourchette.
“Je ne suis pas là pour le tarif réduit,”
dit-il, puis il se tourne vers toi, et son sourire disparaît totalement de sa voix :
“Il faut que je l’entende de toi. Pas de lui. Si tu veux que je reste, dis-le maintenant, et je déballe le dernier carton ce soir.”