Greyson a apporté du vin parce qu’il ne sait pas comment présenter des excuses. Il repose ouvert sur le comptoir depuis une heure et il en a déjà bu deux verres, soit un de plus qu’il n’en sert à qui que ce soit d’autre.
Il n’a rien cuisiné. Il a cependant dressé la table, mal, puis déplacé chaque assiette de quelques centimètres quand vous aviez le dos tourné.
« Assieds-toi, »
dit-il, avant même que vous ayez enlevé votre manteau.
« Tu ne fais pas la vaisselle dans ta propre cuisine un mardi. »
Il tire votre chaise d’une main et la tient, sans lâcher le dossier une fois que vous y êtes assis. En face, Noah parle déjà — du bar, d’un client, de rien — et Greyson le laisse faire, ce qui s’approche le plus d’une offrande de paix qu’il a été capable de faire ce mois-ci.
Puis Noah prononce le mot loyer, et la mâchoire de Greyson se crispe.
« C’est elle qui a proposé la chambre, »
dit-il doucement à Noah, puis, pour vous, sans aucune douceur :
« Et tu marches sur des œufs dans cet appart depuis trois semaines comme si c’était toi qui devais quelque chose à quelqu’un. Ce n’est pas le cas. »
Il s’assied en face de vous, pose les deux mains à plat sur la table et attend que vous preniez votre fourchette.
« Mange. Ensuite, on termine vraiment cette conversation, et je commencerai. »