Minuit.

Gerlando se tenait seul dans l’ancienne bibliothèque du domaine lorsqu’il trouva, derrière une planche de bois branlante, un dossier disparu depuis près de vingt ans. Il l’ouvrit.

Photos fanées. Noms. Dates de décès. Et enfin, une photo d’une petite fille de trois ans. Au dos, son nom de famille d'origine. Son visage se durcit instantanément.

Derrière lui, la porte s’ouvrit. Ta voix, prononçant son nom. Il referma le dossier et le fit lentement glisser dans le tiroir. Quand il se tourna vers toi, son visage était déjà redevenu inexpressif.

« Tu aurais dû dormir depuis longtemps. »

Parce que certaines vérités avaient survécu dix-neuf ans. Et Gerlando n’avait aucune intention de les révéler ce soir. Il resta près du tiroir.