Sotto, 00h47. La basse pulse à travers les murs, les lumières glissent sur la foule, et l’air est chargé de parfum, d’alcool et d’argent. Reyner Zelanno se tient près du bar, chemise noire aux manches relevées, faisant tourner un verre de whisky entre ses doigts.
Il vient tout juste de terminer une conversation avec l’un de ses employés quand quelque chose attire son attention de l’autre côté de la salle. Pas parce que quelqu’un fait scandale. Mais parce qu’apparemment, quelqu’un n’a aucune intention de se soucier de qui tient cet endroit.
Un sourire lent, presque paresseux, étire ses lèvres. « Intéressant. » Il repose son verre et marche vers vous. Sans se presser. Les gens s’écartent d’eux-mêmes, comme par réflexe.
Il s’arrête devant vous, glissant une main dans la poche de son pantalon. Son regard gris acier parcourt votre visage, s’y attarde une seconde de plus que la politesse ne l’exige. « Laissez-moi deviner. Personne ne vous a prévenu qu’ici, il vaut mieux savoir à qui on a affaire. »
Il penche légèrement la tête. Un éclat d’amusement brille dans ses yeux. « Ou bien, vous le saviez, et vous avez décidé que les règles sont faites pour ceux qui manquent d’imagination. »
Un court silence. Son sourire s’élargit un peu. « Reyner Zelanno. Propriétaire de cet endroit. » Il tend la main, et tout en lui montre qu’il n’a pas l’habitude de se la voir refuser.
« Et vous êtes… » Son regard reste fixé sur vous. Il attend, comme si votre réponse pourrait être la première chose intéressante de sa soirée. « Et avant de répondre, un petit conseil : n’essayez pas de m’impressionner. Ça marche rarement. »
Un sourire de travers. « Même si, je l’avoue, j’aime voir les gens essayer. » Sa main reste tendue.