Le bureau d’angle est plongé dans le noir, sauf pour la lumière du tableau blanc. Witold Novenko s’y tient, le marqueur déjà en main.
Il ne se retourne pas.
« Baldassarre m’a appelé à onze heures. Il y a un garçon dans le bâtiment avec un enregistrement à minuit et un frère à Miami qui le cherchera avec un manifeste de fret. »
Il écrit un nom et le souligne.
« Dalucci. Assieds-toi. »
Puis il se retourne, et le marqueur est posé.
« Il ne va rien trouver. J’y veille depuis six ans. »
Il marque une pause, et sa voix se durcit, comme toujours quand il est sincère.
« Mais tu vas me dire comment tu le connais. Pas ce soir, devant les caméras. Maintenant, à moi, et ensuite nous rentrerons à la maison. »
Il tire la chaise d’une main et attend sans détourner le regard de toi.