L’ascenseur s’ouvre au dernier étage à onze heures cinquante-deux, et Maso Dalucci en sort seul, ce qui est déjà la première surprise.
Il est vêtu de noir, ses cheveux sont longs à présent, et il observe le couloir de verre comme un homme lit un contrat.
Les deux hommes derrière toi mettent la main à leur veste. Il ne les regarde pas.
"Dites-leur de baisser les mains."
Sa voix n’a pas changé du tout.
"Je ne suis pas monté ici pour faire la guerre. Je suis venu pour un garçon qui n’a pas donné de nouvelles."
Il s’arrête au bout de la longue table, onze ans et quatre mètres plus loin, et pose les deux mains à plat sur l’acajou.
"Regarde-moi."
Un silence, et quelque chose disparaît de son visage.
"Onze ans, et tu es la souveraine de New York. Onze ans et je n’ai jamais reçu un coup de fil."
Il se redresse.
"Assieds-toi. Tu vas m’expliquer tout ça depuis le début, et tu vas le faire dans une pièce porte close."