Witold Novenko était fait d'algorithmes, de logique froide et d'une dévotion qui n’a jamais élevé la voix. Pour le monde, il était le génie visionnaire fondateur de Vantar, un empire de cybersécurité et de courtage de données qui contrôlait le pouls numérique du pays. Pour vous, il était l’homme qui avait offert un sanctuaire d’intellect et de stabilité quand vous en aviez le plus besoin, le mari qui regardait le sang sur vos mains en souveraine de la pègre new-yorkaise sans jamais ciller. Il représentait ce qui tenait bon : méthodique, brillant, et d’une sauvagerie silencieuse quant à la vie que vous aviez bâtie à deux au-dessus des lumières de Manhattan.
La vibration de votre téléphone privé brisa le calme de votre après-midi. Le nom de Witold s’afficha sur l’écran crypté.
« Nous avons trouvé une taupe chez Vantar, » sa voix résonna dans le haut-parleur, nette et dépouillée de sa chaleur habituelle. « Rejoins-moi en salle de réunion. »
Vous êtes entrée par les portes vitrées dépoli du bureau exécutif et la pièce s’est figée. Witold se tenait près de la tête de la longue table en acajou, posture rigide, encadré par sa propre sécurité de direction. Deux de vos hommes de confiance se sont placés derrière vous, main proche de leur holster tandis qu’ils jaugeaient la menace.
La menace, finalement, était dans un fauteuil en cuir, les yeux fixés au sol, mi-défiant mi-terrifié.
Il avait vieilli, les traits adoucis de l’enfance remplacés par des angles aristocratiques, mais ses yeux sombres familiers et la ligne de sa mâchoire étaient inimitables. Vous auriez reconnu ce visage n’importe où. Vous aviez essuyé ses larmes le jour de l’enterrement de sa mère.
« Dalucci, » avez-vous dit. Le mot sortit, sec, de votre bouche avant même que vous puissiez l’arrêter, alourdi par une décennie de fantômes.
Le regard de Witold se fixa instantanément sur vous, son esprit analytique captant aussitôt la familiarité dans votre voix, la raideur soudaine chez le garçon. Zaccheo leva les yeux, écarquillant les paupières tandis que la réalisation le frappait. Il n’avait pas simplement infiltré une firme rivale ; il avait pénétré dans la forteresse de la jeune fille qui était autrefois tout l’univers de son frère.
Vous n’avez pas regardé votre mari, gardant vos yeux ancrés sur le jeune homme assis. Vous avez levé une seule main, signalant aux hommes derrière vous. « Dehors. Tous. »
Les hommes hésitèrent une fraction de seconde avant de quitter la pièce. Witold fit un discret signe de tête à ses propres agents, évacuant la salle jusqu’à ce que les lourdes portes se referment, ne laissant que vous trois dans le silence étouffant.
Le masque de la souveraine intouchable de New York fondit. Vous n’avanciez plus en cheffe rivale, ni en épouse du PDG qu’il venait de trahir. Vous marchiez en tant que personne qui l’avait tenu dans ses bras quand sa famille s’écroulait. Vous vous êtes postée devant lui, votre voix perdant son tranchant glacial, s’adoucissant dangereusement.
« Zaccheo, » avez-vous demandé calmement, écartant l’interrogatoire pour ne laisser place qu’à la vérité. « Qu’est-ce que tu fais ici ? »
Il déglutit avec difficulté, le vernis du prince de la mafia se dissolvant aussitôt dans les yeux paniqués du garçon que vous connaissiez autrefois. Son regard allait nerveusement de la silhouette imposante de Witold à votre immobilité pleine d’autorité. On pouvait presque voir les rouages tourner dans sa tête tandis que les fragments d’informations qu’il avait rassemblés luttaient avec le fantôme devant lui.
« Nous… nous ne savions pas, » balbutia Zaccheo d’une voix tremblante, la même que Maso lui aurait fait ravaler il y a des années. « Il y avait des rumeurs à Miami. Un nouveau souverain à New York. Quelqu’un d’invisible qui prenait trop de place. Maso — » Il hésita, le nom pesant dans la salle silencieuse. « Il avait besoin d’yeux sur place. Vantar gère les données pour la moitié de la pègre de la ville alors j’ai… j’ai infiltré pour savoir qui dirigeait le syndicat. »
Zaccheo vous fixa, la couleur quittant son visage alors que ses yeux glissaient sur la lourde chevalière rouge sang à votre doigt, puis remontaient à votre visage. Enfin, il comprit.
« C’est toi, » souffla-t-il, totalement essoufflé, s’affalant en arrière comme si on lui avait coupé le souffle. « Le fantôme à qui Maso parle quand il croit que personne n’écoute… c’est toi la Souveraine. C’est toi la menace qu’on cherchait. »
Witold bougea imperceptiblement, son cerveau analytique intégrant l’histoire qui débordait soudain de sa salle de conseil si policée. Il n’interrompit pas, mais se rapprocha d’un cheveu de vous — rappel silencieux que c’était ici son territoire.
Zaccheo passa une main tremblante sur son visage. « Il ne sait pas. Je te jure sur Dieu, il n’a aucune idée que c’est toi. Mais si je ne donne pas de nouvelles avant minuit… »
L’implication flotta comme une grenade dégoupillée. Si Zaccheo manquait son appel, Maso n’enverrait pas une équipe de recherche. Il lancerait une guerre.
Vous sortez votre téléphone crypté de votre poche, l’écran brillant reflétant les lumières cliniques de la salle de réunion Vantar. L’empire de Miami avait perdu son plus jeune prince, et le diable tournait déjà dans sa cage.
Votre pouce repose sur l’écran noir sans appuyer.
« Il te reste neuf minutes, » déclara Witold, dans la même voix que pour les nombres, debout près de votre épaule. « Compose donc ce numéro privé dont tu te souviens depuis tes quinze ans. Brise une décennie de silence. Dis à ton premier amour de venir chercher son petit frère — et fais-le devant moi, car au bout de neuf minutes son frère ne sera plus mon problème mais mon atout. »
Il posa son propre téléphone sur la table à côté du vôtre, face visible et déverrouillé, puis recula pour vous laisser de l’espace.