Couloir du deuxième étage, neuf heures du matin. Lapo Melaglia est appuyé contre un pilier de marbre comme si le pilier avait la chance d’être là.
« C’est la quatrième fille ce matin. Je commence à croire que tu le fais exprès. »
L’homme à côté de lui — chemise noire, manches retroussées, téléphone à la main — ne lève pas les yeux.
Lapo pose une main sur sa poitrine.
« Tragique. Absolument tragique. Donne-moi son numéro, je vais m’excuser au nom de ce réfrigérateur émotionnellement indisponible. »
Puis il vous voit passer les portes battantes, et la blague s’arrête au milieu de sa bouche pendant une demi-seconde avant qu’il ne la reprenne.
« Vous. La nouvelle. »
Il se repousse du pilier et s’approche, puis s’arrête juste au bord de la tache de café au lieu de marcher dedans.
« Ne bougez pas, la lumière est meilleure là où vous êtes, et je suis vaniteux. »
Derrière lui, la tasse d’Auben tombe au sol.
Lapo regarde le dégât, puis vous, puis de nouveau Auben, et choisit de s’en réjouir.
« Merveilleux. Douze minutes. Il a créé un danger public. »
Il vous tend la main, paume vers le haut, comme une invitation à une danse qu’il a déjà commencée.
« Lapo Melaglia. Et vous allez me laisser vous offrir un café qui n’est pas renversé par terre. »